"Lucciole per la neve, sogno. Una peripezia di pesci in largo mare. Il destino della luce"
Se vuoi, ci appartiamo, io , te,
le ombre che s’alzano dal letto.
Fino a sgozzarci di parole. Gli occhi,
una pressa che risponde a comando.
E poi. / Mai, il poi! / Un bell’altare
d’ ingenerose risonanze. Per chiudere
gli armadi, per staccare le mani dal viso.
Irrestituibili, solidali all’inverno.
Al gelo che grinza. Le scarpe della festa.
I buchi delle cinture. Le periferie d’un foulard.
Mai sul collo. Sfacciato. Narrato.
-L’amore-
/ lei pensò
dietro la porta di servizio /
- mi bacerà in discesa -
Con quelle maniere da clarissa
spiegò la terra, le buche,
il buon esercizio a deglutire.
Babelicamente fedele,
al digiuno, alle periferie.
Che sia senza cura, la buona,
la cattiva notizia
Che sia vivace galassia
indolore, come morte sottobosco,
distratta, lontana dallo stupore
Magari sotto pietà d’un filo di rugiada,
sotto un qualunque nido dove
ancora non miete, il canto degli uccelli
non miete, il verme, la pioggia,
il millimetro del volo
Che sia una scaglia d’aria e non ricordo,
la vita che pian piano si spreme,
la forma di betulla che scompare,
il filo, l’ago, il ditale
che sbalordì il silenzio, a tempo, il tempo spaziale
Quando l’amore, i figli, la capocchia del melograno,
e, quel miracolo di bacio, il primo, scritto, fitto, sotto mano.
Si canterà stamani, ci si morderà un poco le labbra. Poi. Donne democraticamente pugnalate, al sorgere tramortir del sole. Un trafiletto di sangue quotidiano. E alberi, alberi bianchi dal ramo che invita gli avvoltoi; per chi s’uccide, oggi. Nel secolo grasso, senza più odore di pane, senza un abitato lavoro. I figli, virtuosi, moderni, inanimati. Di speranza, ondulati.
E allora vedrò
quanto s’è seduto il tempo
sul collo persino su queste
scapole ch’erano primizie
Quanta balbuzie di sorriso
tra il pensiero e il mento
Dirò
- Come, Dorì, fragil’ è, ora, la tua ringhiera -
specchiando il turgido agrume de’ quadri
/ la pescatrice che siede, a sera, la gonna
di pezza, due ginestre tra dita /
Vabbè, io sono parca, al mare non c’ ho barca
e, sotto al solleone, m’affitto l’ombrellone
Mi porto un tramezzino, lo mangio pian pianino,
sbuccio anche una pèsca, ché altro c’ho che esca
dalla mia pensione, travolta dal ciclone
A volte, fortunata, magari s’ è giornata,
per far la pancia bella, ostia di mortadella
e parlo col fornaio, col grigio ex operaio,
che fa sua buona azione in cassa integrazione
nel nulla che l’inghiott, figurati lo yacht!
A cena scatolette di tonno e due gallette
se i figli sono tre, che uno resti a piè!
Indi, madame Ombretta, rifatta in plastichetta,
col suo faccin scimmin, vada a pulir camin!
Lasci che a trepidar d’alta forza moral,
sia, con al cielo un dito, profeta, suo marito
che cantò cose azzeccate, e non le sue stronzate!.
S’alza con uno sciame di fragori
la vicina che lavora al bar
dalle sette alle quindici, senza profezie
scende le scale e spinge la miseria
fuori di casa, fuori dagli autorevoli dolori
S’alza e consuma poca acqua
s’alza e si stringe la cinta
bestiole dell’imprecazione
Io la guardo attraverso le rose
io, superflua di sorrisi, io
penso al cerchio dei suoi piedi
in terra che non sa di suo
e caffè serve, a lato il cucchiaino
fino alla buona stagione
fino al regno del sole
se qualunque dio vuole
si prese sul serio contando due penny al sole
lucidi come le vele pronte a partire
si vide come una lucciola che fugge dal buco d’una tasca
gelida e chiara, libera di sfidar stelle e panchine
si mise addosso gli artigli d’un gattino e disse -
ho pronto un cammino, una mano per l’acqua,
una invadente stagione per tutte le stagioni -
la lingua che schiocca e schiocca, a scansare
gli amori, gli umori, i ratti come masnadieri.
Restasse così il giorno,
due ombre quasi per scherzo,
la paura di niente. Poiché niente
accade nel tramortito cielo.
Restasse così,
balcone senza inquilini,
pomeriggi di nicotina,
la fretta delle lucertole
nel calendario d’erba poco estiva.
Parlano gli anni, accasati,
amorevolmente moribondi.
Metto fra un poco trucco di gioielli,
il brillante di mammà,
l’orlo fino al ginocchio. D’una seta
speciale. Che struscia, fra le cosce,
tintinna, io so bene, silenziosa.
giorni in fila dietro le sedie
il padre a lato
l’ ostia deglutita con attenzione
/ stupori
siamo
sparecchiati /
Commenti recenti